
Poezi nga Lida Lazaj *** Për at` këngëzën, që e bën të fërfërijë gjethin e njomë, për ato fjalë tingullore, që e bindin jetën të zgjohet, si rrotullohet në at` gojëzën tënde syth ende i paçelur luleqershie, ajo gjuhëz` … Continue reading
Poezi nga Lida Lazaj *** Për at` këngëzën, që e bën të fërfërijë gjethin e njomë, për ato fjalë tingullore, që e bindin jetën të zgjohet, si rrotullohet në at` gojëzën tënde syth ende i paçelur luleqershie, ajo gjuhëz` … Continue reading
Parathënie e vëllimit poetik ’’Shija e lirisë’’ të autores Oltjona Selamaj Nga: Klaudia Malaj Dy fjalë për ju lexues, e adhurues te poezisë, duke iu uruar udhëtim të mbarë në shpirtin e poetes Oltjona Selamaj. Oltjona, vjen përpara lexuesit, më … Continue reading
Poezi nga Petrit Sulaj ËNGJËLL, NJË NATË E NJË DITË Ja çava barkun djallit, zotit të netëve të errëta. Me guxim e shqyva, pa mëshirë, pastaj sheshet e qytetit të përgjumur u bënë vetiu pistë akulli. Her … Continue reading
Poezi nga Alketa Stefania Caca YJE NË MESDITË… Ti dashuri, nuk e di, që je si jeshilja e barit, si zogjtë kur lahen me verë, si deti kur dielli mbyll sytë. Ti dashuri, nuk e di ç’ndodh në një … Continue reading
Celulari Nga: Pirro Shtika Seriali spanjoĺl ishte i vetmi që na mblidhte pas orës 19 nga e hëna në të premte të javës. Përshëndetjes së mëngjesit, pas ardhjes në Greqi, iu shtua edhe një gjymtyrë, e puthura sëbashku me … Continue reading
FEJESË NËN VËZHGIM Tregim nga Vita Kozeli Blloshmi -Do vonohesh moj bijë?-dëjoi zërin e mamasë nga kuzhina, tek po kontrolloja çantën mos kisha harruar ndonjë gjë. -Jo mama, sapo të mbaroj mësimin dhe do kthehem. -Mirë, o … Continue reading
PUSHKËN, PO TA LË AMANET TY BABA! Tregim nga Nehat Jahiu Lufta kishte filluar. Fushat e malet po digjeshin flakë e zjarr. Luftonin bijat dhe bijtë më të mirë të lirisë e të atdheut. Kishin ardhur krushq e dasmorë … Continue reading
Poezi nga Sonila Shkodrani Dhami *** Zoti nëpër galaktikë ka kohë që bredh ashtu…, këmishë zbërthyer Në njërën dorë një shishe birrë mban e në tjetrën një shishe ëhisky. Ka kohë , kohë që Zoti i dehur … Continue reading
TË JESH NJERI… Skicë nga Dhimitër Nica Diku në një fshat jetonte një familje si gjithë të tjerat. Prindërit kishin një djalë të vetëm dhe si të tillë e mbanin me kimet e nuk e torturonin me punet e … Continue reading
Poezi nga Fatbardha Xhani Myslimaj PETALE E pyeta pranverën: Ku shkon e si ikën dashuria…? Nuk mbaron mesa di, më tha! Më mirë pyet kumbullën. Ajo shkundi petalet e bardha dhe më tregoi frutet! … Continue reading
Poezi nga Luan Kurti E shenjtëruar parajsë dhe ferri! Më dehi sharmi, portreti yt, lëkurë e butë, e bardhë fildish, ti misterioze si varkë me vela, më shpie brigjesh, pafundësish. Drejt ishujsh, strehësh paqëtuese, ku veç … Continue reading
Poems by Lily Swarn Till we meet again There are times when a flame coloured bird flits across my eyes as I venture on to the deck I am saddened because I know not its name And … Continue reading
Solicita el que desees para publicar de palabras desde 5 pies de versos hasta más de 100 Roger Casanatan La poesía de Roger Casanatan es una poesía romántica en la que la naturaleza tiene un papel importante … Continue reading
“Amza” e një dhimbjeje të madhe ” Vajet e pranverës mashtruese” të Bajame Hoxha (Çeliku) Nga: Përparim Hysi Titulli i kësaj “eseje” është paksa metaforike. U mundova disi dhe them se duhet të kem qëlluar në shenjë. Kam lexuar … Continue reading
Cikël poetik nga Bedri Dula SYRI I KALTËR Vështrimi ecte mbi majët e malëve harqesh zhveshura Në atë pikë kalimi prej së lashti u ndal si frymë heshtur Për të lënë gjurmë në përëndim dielli qiellit ëmbël … Continue reading
Poezi nga Anila Qirjazi Mihali
Mëngjes i roztë
I roztë ky mëngjes me sy karafilash
Në buzëçelje gonxhesh humbet dita,
Dashuruar pafund me sinfoni bilbilash,
Me fletët e njoma strehzën e ngrita.
Tik-taket e orëve digjnin frymën tonë,
Flakë e kaltër e qirinjve shtratit humbi,
Me dritëputhje e mbushëm mesnatën vonë,
Nga qerpikët tanë arratisur gjumi.
Në gjokse shtërngonim akrepat e orëve,
Ta ndalnin atë tik-takun e tyre monoton
Por ai s’mblidhej në shtërngimin e duarve
Mëngjesi me karafilat rozë nxiton.
***
Të mbajta gjatë në ngjizjen e zemrës
Ti rrënjët mbolle në shpirtin tim.
Përpëlitesha shtratit me ankthin e femrës,
Në kodin e lindjes pa deshifrim.
Të prisja në zjarrminë që digjte si furrë
Me pyetje që lodhin në lindjen e parë,
Të shihja fytyrën mbuluar me nur,
Të shihja shpirtin që ndrinte fanar.
Drithërima e nënës nurit tënd iu ngjit
Fluturimthi të dyja iu afruam parajsës
Ti erdhe që mua t’më ndezësh në shpirt
Ishe vetë Zoti,nga Olimpi fjalës.
Mirë që iu dha çmimi Ismailit, po le të dihet edhe një e vërtetë e hidhur Nga: Anton Nikë BERISHA Pas nderimit të Ismail Kadaresë me çmimin “Letërsia shqipe” MIRË QË IU DHA ÇMIMI ISMALIT, PO LE TË DIHET … Continue reading
Poezi nga Sofia Doko Arapaj S’ më qortove kurrë E ç’ nuk bëra, kur kujtova, se të humba atëherë… Thërrisja retë, ku ishin e s’ ishin, i ushqeja me hidhërimin tim, i përplasja kokë me kokë dhe… … Continue reading
Romani “Loja, shembja e qiellit” botim i Shtëpisë Botuese “ Toena” i shkrimtarit Bashkim Shehu sapo qarkulloi në gjuhën franceze, me siglën Les Editions des Quatre Vivants, me përkthim të Michel Aubry dhe parathënie të Eric Naulleau.
Romani “Loja, shembja e qiellit” u botua në shqip nga Botimet Toena në vitin 2013 dhe po gjatë këtij viti u vlerësua me çmimet: “At Zef Pllumi” dhe “Autori më i mirë i vitit”.
Bashkëngjitur do të gjeni:
– Kopertinën e librit në shqip.
– Kopertinën e librit në frëngjisht.
– Parathënien e Eric Naulleau.
Irena Toçi
Drejtore e përgjithshme
Botimet Toena
Rruga “M. Gjollesha”
K.P. 1420
Tirane – Albania
Tel. ++355 422 40 116
Fax ++355 422 40 117
botimet.toena@gmail.com
redaksia@toena.com.al
irena.toci@gmail.com
http://www.facebook.com/botimet.toena
http://www.facebook.com/Instituti-i-L ibrit-dhe-i-Promocionit
twitter.com/TOENABOTIME1
http://www.institutilibripromocioni.a l
http://www.instagram.com/botimet_toen a
Parathënie
Sa herë është rrotulluar Toka rreth Diellit qysh nga ngjarjet që rrëfehen te Loja, shembja e qiellit? Kufomat e balsamosura si e Leninit, apo ajo e Gjergj Dimitrovit, kanë përfunduar të ngatërruara me ato të faraonëve egjiptianë, Muri i Berlinit është bërë bashkëkohës me qytetet e inkasve, perandoria sovjetike s’është veçse një pluhur i hollë i kuq mes faqeve të një libri historie. Dhe vetëm shkrimtarët e mëdhenj, si Bashkim Shehu, ende mund ta nxjerrin nga hiçi që e ka gëlltitur Shqipërinë komuniste, atë regjim ku mjekët e kishin të ndaluar t’u thoshin pacientëve se kishin kancer “që të mos demoralizoheshin, çka binte ndesh me ndërtimin e socializmit”, atë tirani të aftë për ta ndjekur kundërshtarin imagjinar, madje edhe pas vdekjes së tij: “ai u përjashtua nga Partia si armik, gjashtë vjet pas vdekjes, a thua konspironte në botën e përtejme dhe në bashkëpunim me të vdekur të tjerë”.
Ky roman merr trajtën e kujtimeve të Aleks Krastës, ish-bashkëvuajtës i rrëfyesit (edhe njëri, edhe tjetri, dyzime të tejdukshme të autorit), “dhjetëra faqe të shkruara ethshëm, rrëmbyeshëm, një pjesë e madhe shënime fragmentare, me një shtjellim të ndërlikuar, madje herë-herë të rrëmujshëm”. Një tekst limit “me përjetime në kufijtë e së pamundurës”. Ëndrra të njëpasnjëshme, ku peripecitë u binden ligjve të gjendjes së jashtëzakonshme nokturne, domethënë pa u shqetësuar për kronologjinë dhe aq më pak për identitetet e qëndrueshme – një vajzë shndërrohet brenda çastit në një dyzetvjeçare, mbesa i zë vendin emtës ashtu si zëvendësimi i beftë i personazheve në një film të Méliès-it, tre aktorë të ndryshëm luajnë njëri pas tjetrit rolin e një prifti të ngarkuar që të dëgjojë rrëfimet në prag të vdekjes. Episodet ndjekin njëri-tjetrin dhe përsëriten të deformuar: Aleksi arrestohet nga policia politike në po atë tren që, kohë më parë, vidhte udhëtarët nën urdhrat e Xhimit, përvoja e tij seksuale me një të çmendur përfundon në një guvë të nëndheshme, ku e kishte çuar më parë një ëndërr që pasonte varrimin e të atit dhe ku do ta shpien sërishmi disa orë të kaluara në një klub nate. “Njohje nëpërmjet humnerave”, thoshte Henri Michaux. Gjumëprishur, personazhi kryesor, rrëfyesi dhe lexuesi nuk arrijnë të çlirohen nga çarçafët e lagur të rrëfimit, ashtu si të dyshuarit që nuk dinë se për çfarë krimi akuzohen, që t’i lënë më së fundi rehat: “s’kuptonte ç’po ndodhte, i bëhej si një ëndërr e keqe, nga e cila nuk zgjohej dot. Përveçse po të trillonte, të shpikte gjëra të paqena dhe të thurte me to një ëndërr për të dalë nga kjo ëndërr ku ndodhej”.
Autobiografi e tërthortë, vite burgu pas vdekjes së babait përmendur kalimthi, variacion mbi Kontin e Montekristos (hakmarrja e Aleks Krastës është po aq makiavelike sa ajo e Edmond Dantesit dhe roli i at Shtjefnit është jo më pak vendimtar se ai i abatit Faria), arritja e romanit Loja, shembja e qiellit buron gjithashtu nga një temë që rrallëherë është paraqitur me kaq vlefshmëri letrare: përvetësimi i trashëgimisë së katolicizmit nga diktaturat komuniste. Luigji, thjesht ingranazh i makinës shtypëse totalitare, nuk mjaftohet me të bërtiturën “tani Zoti jemi ne” dhe me uzurpimin e identitetit të një prifti, por, si trashëgimtar i Inkuizicionit, shfrytëzon të gjitha trajtat e fajësisë, që mund të ndiejnë kundërshtarët hipotetikë, duke filluar nga ajo që lidhet me mëkatin e zanafillës. Ashtu, sikurse çdo qenie njerëzore, vjen në botë e shenjuar me këtë damkë, çdo qytetar shqiptar ka mëkatuar ndaj Partisë në mendime, në veprime apo në fjalë, prandaj dhe në fundit të fundit, herët a vonë do ta pohojë. Ndërkaq, Aleks Krasta ndihet fajtor gjithkund dhe në çdo rrethanë, një ndjenjë që evoluon vazhdimisht gjatë romanit, por që nuk i shqitet nga shpirti: “tashmë i çliruar nga fajësia dhe, pastaj, ca nga ca, njëherësh me urrejtjen e tij ndaj atyre që po ia prishnin qetësinë babait në varr, dhe që më vonë do t’i quante pushteti i armiqve të popullit, i trazuar me këtë urrejtje, zu të ndihej fajtor për babanë, i cili gjithsesi njësohej në mendjen e tij me atë çka ai më vonë do ta quante pushteti i armiqve të popullit, dhe për shkak të gjërave që mund të kishte bërë i ati duke u shërbyer atyre”. Nuk është aspak për t’u habitur nëse në Shqipërinë e Enver Hoxhës psikanaliza ishte e ndaluar si pseudoshkencë borgjeze, arsye që nuk arrinte ta fshihte akuzën për konkurrencë hileqare.
Një diktaturë mund të shembet, si ndodhi në Shqipëri më 1991-shin, të burgosurit politikë mund të dalin nga burgu, sikurse u ndodhi atë vit Aleks Krastës dhe Bashkim Shehut, po burgu nuk del kurrë prej tyre. I pari, madje gjer në Milano, jeton në një botë që është “shndërruar në një karusel vegimesh që iknin pareshtur”, i dyti jeton me kujtimin e shokëve të tij të burgosur: “Sa herë më kthehet në mendje ajo pamje, më bëhet se ende janë atje, nën shiun e imët, sado që disa prej tyre i kam takuar pasi dolën së andejmi”. Që të dy në romanin që do të lexoni, “jeta e tij ishte për të njëfarë libri, për të cilin kërkonte ngulmueshëm, shqetësueshëm, një kuptim, apo më saktë një domethënie”. Në një tjetër hapësirë, në një tjetër kohë. Përgjithmonë.
Që të kuptosh një delir, nuk ka mënyrë tjetër përveçse të bësh tënden logjikën e tij; që të rigjesh një vend të zhdukur në një të çarë të thellë të Historisë, nuk ka mundësi tjetër përveç që ta lësh veten të bjerë në hon – Loja, shembja e qiellit të kujton ëndrrat e këqija të një speleologu që rrotullohet pareshtur në një shtrat një mijë lega nën Tokë, larg Diellit.
Eric Naulleau