Poemas de Alberto Edel Morales Fuentes

Poemas de Alberto Edel Morales Fuentes

 

SEMANA

El martes, en un paso de montaña, murió un amigo. Otros dos murieron el jueves, en calles distintas de la misma ciudad donde enmudezco y me oculto y escribo. En el agua salada del mar vi morir el viernes a un cuarto amigo, y antes de llegar a él murió también el quinto: quemado como un paria en la ácida envoltura de salitre.

El lunes, todavía el lunes, tiraban fichas a la mesa y burlábamos la muerte —de otros, dijimos, será de otros. Y como un relato trucado, una más de sus muchas ficciones, escuché la noticia imposible en un largo reportaje el miércoles: la muerte brutal y simple del primero.

Ayer sábado, sin que los médicos sepan todavía por qué, murió mi sexto amigo, el más sabio y dispuesto, el más joven. No necesito ninguna señal cuando el domingo termina para entender quién está muriendo —protegido impunemente en esta casa de todos los peligros. Y describo el vacío en las formas de esta muerte: el día que se va me lleva hacia la Nada.

 

PARTIR

Fiel a su manía de partir,
el niño que fui me azota el costado.

Estoy ante el espejo y nadie entiende mi ahogo:
por qué recorro la casa, abro las ventanas
y el aire sigue detenido.

Duele mucho este silencio:
la leyenda de puertas tapiadas
que no dice nada de mí
y el tiempo paciente moviendo su garrote.

No puedo cortar el corazón y ponerlo en la sala
a que incite el hambre de los visitadores:
siempre el sol,
con sus figuras veloces sobre las lajas del patio,
trae a mis tardes reflejos de la serena belleza
y la cruda eternidad del cambio.

Quiero arder en un final que parezca aventura
y despierte aquella voz de antaño,
cuando burlaba las vigilancias mejor establecidas.

Quemante, bueno y fiel a su manía de partir,
el niño que fui me mira,
dice adiós, azota gustoso mi costado.

Y las lajas del patio comienzan su largo incendio:
una curación más palpable que cualquier cicatriz.

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